「可是，我不知道要写什麽。」长毛搔搔头，对我说：「我一点写的感觉都不见了，心，像枯萎了一样。」
「你能想出枯萎这个词，来形容你的心，就表示你还有一点创造跟想像力。」
他疑惑地看着我。
「把你电脑里面那一堆断头翻出来吧！挑一篇写行不行？」
「要挑哪一篇？」
「随便啦！你什麽时候变得这麽gUi毛了？」
他叹了一口气。「就算有题材，我也想不到支持我写作的动机。」
这是我熟悉的，那个自负、自傲、自恋的男人吗？他像个骨架，挂在yAn台边上，空荡荡的，似乎失去了生机。以前，他每写完一篇诗词、一首歌、或者一篇文章，就会急着拿给我看，甚至唱给我听。我记得，他那时眼神总是露出光芒，如此耀眼，我会认真欣赏，告诉他我的感觉，然後，他会m0m0我的头，说我是可Ai的小乖，最懂他的nV孩。那是一个，我们都还是单纯的学生的年代。
「为我写好不好？」
「什麽？」他惊讶地看着我。
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