火车一路往南，窗外的蓝sE像被谁磨得太亮。
yAn光沿着车窗边缘滑进来，洒在她的指节上。那光有点刺眼，但她没有移开。
沈岚靠在座椅上，看着电线杆一根根倒退，像有人在cH0U走她过去的日子。
车厢里的冷气声持续嗡嗡作响。
她的肩膀仍在隐隐发紧，像背着那台早已关机的笔电。
脚边的鞋带松了，她盯着那条线一会儿，最终仍没弯腰去绑。
那一瞬间，她忽然觉得——有些东西，一松，也许才叫离开。
她没打算去哪，只知道自己要离开。
离开公司、离开婚姻、离开那个总让人喘不过气的城市。
离婚那天她没哭，只觉得累。
她甚至替对方收好笔，说：「祝你顺利。」
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