他的语气态度很真诚，表情上也有让大家十分理解的无奈与忐忑：“我的确有一些小小的思路，可能风格上有点不太一样，但之前克里斯托弗阁下的话给了我一点心理上的退路…”他顿了顿，缓缓走出参礼席，“嗯，我希望能发挥好，那样应该效果不错，但万一没有，就当是在上大师公开课给大家做样板了。”
“名副其实的‘大师公开课’，对吧？”范宁往前方走去。
他的这番话既显绅士的谦逊礼节，也没有用力过勐的过度谦卑，同时传达出了恰到好处的敬畏和自信，包括三位大师在内，大家在好奇期待的目光之余，都带上了一丝鼓励意味。
“你可以的，范宁先生！”范宁路过罗尹身边时，她竖了竖小拳头。
在钢琴前落座，温润又细腻的黑白键，再次离自己近在迟尺。
教堂寂静一片，人们身形的晃动减到最轻，连衣角摩擦的声音都已消失。低头挪动琴凳调整坐姿的十来秒内，只听得见自己的砰砰心跳。
范宁所说的紧张绝非是场面话。
相比于在指挥台上带着一支交响乐团表演，钢琴独奏音乐会就像一场孤独漫长的战役，处于舞台聚光灯下的钢琴家，唯一能依靠的就只有自己。百千名听众或闭着眼，或拿着谱，或看舞台，他们将听到怎样的音乐，给予怎样的评价，全靠自己的十根手指。
此时场景亦与音乐会类似，视野余光里的那一众聆听者，虽然不如去年学院大礼堂的人数，但却集合了提欧来恩造诣最高的一批艺术家。
范宁刚刚在台下回忆音乐的感觉是顺畅的，认为接续不上的片段，到了前一刻总能记起，但现在真正坐在了钢琴前，面对这首鸿篇巨制的伟大作品，他不知道在接下来那么长的演奏中，是否还能做到这一点。
深呼吸了几次，坐在钢琴前的范宁转头，凝视着那低音谱表上的八个音符。
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