再度试着从被子堆探出头，这次动静大一些，引来了帮手。
靠在他的枕头上，拨开乱糟糟的头发，路冬想，应该要换个话题，于是直gg地仰望他。平直而若有所思的视线，总能引来轻柔的吻，她顺从地承纳，思绪却飞得很远。
“你知道1918年吗？Spanishflupandemic.”
稍稍偏开脸，她忽然说起EgonSchiele生命的最后一段日子，明明前一年画展成功，一切向好；后一年却病毒肆nVe，他的妻子Edith与腹中六个月大的孩子Si于十月二十八日，Egon也在三天后被装进棺木。
这不全然只是一场悲剧。
他画到了最后一刻，妻子的Si，他的Si，通通凝固成永恒的美。
“……蝴蝶飞走了，于是生者独留的、失去的痛苦就这么蜕去，成为枝桠上倒挂着的、g瘪的茧。”
周知悔蓦地笑了出来，坐在床沿，看着她的眼睛问，最后那一句，是不是一首诗歌？
路冬说，不，那是她从十一岁开始，脑中盘旋的，却一直画不出来的一帧。
抬手蹭了下nV孩的眼尾，他低下头亲了亲她的右手手背，沿着食指指骨的延伸，来到末梢，没收力地咬下。
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