下午。
町达尔的大街乾得发亮。柏油路上没有积水，排水G0u里也没有半片落叶。城里城外，都没有人等粥。
老爹独自走着。风是暖的。
他经过首都最热闹的面铺之一。门口挂着旧竹帘，帘脚被人手拂得发亮。铺里坐满了人，老人居多。有人只点一杯茶，从晌午坐到傍晚，老板照样添水，从不催赶。
靠外那一桌，三名老者说话不大声，却字字都落进老爹耳里。
「弗莱克达尔……」
「一夜之间……」
老爹的脚步停了半拍。
瘦矮老者压低嗓子，说：「如果没难民，总统用谁的命来造纸？」
光头老者拍了一下桌面，像是忍了很久，终究没忍住：「以前民主贪W，再糟也不过是吃粥。现在呢？现在连命都没了。」
另一人没接话，只是把茶盏端起来，手背上青筋清楚浮起。
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