他们不是不知道他在哪里。父亲知道，母亲大约也知道。只是他们都不会来。
顾隐坐到书案前，很久没有动。
桌上还摊着上午没有临完的字帖。墨已经g了，纸角被窗外吹进来的风掀起一点，又落下去。
他低头看着自己的手，想起很久以前，周媪说过，人人都有父母。
原来人人都有，却不是人人都会被父母喜欢。
那他呢？
他为什么会在这里？
这个念头模模糊糊地冒出来，顾隐自己也说不清。
他只觉得自己好像是一个多出来的人。
没有他，似乎也没什么不同。
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