雨在天亮前停了。
Lisa回到医院时，天空还是那种洗不乾净的铁灰sE，街道上积水倒映着路灯，一片一片碎在她的鞋跟底下。
她值完一整晚的义诊班，照规定应该直接回家补眠，但身T里有什麽东西还没有安定下来，於是她绕去了心脏外科的医师休息室，想先冲个澡，再决定要不要留下来看今天上午排定的病例讨论。
置物柜前，她脱下值班服，袖口还沾着一小片没洗乾净的血渍——不是新的血，是昨晚那个男人的血，已经氧化成暗褐sE，渗进了布料纤维里。
她盯着那片痕迹看了几秒，才想起自己昨晚缝合到一半时，曾不小心蹭到袖口。
她把值班服丢进洗衣篮，转身走进淋浴间，热水冲下来的时候，她闭上眼睛，以为自己会想到的，是伤口的深度、缝合的针数、输Ye的速度——这些都是她习惯用来覆盖一整晚疲劳的技术X细节，像在脑子里重新跑一遍病历，确认自己没有犯错。
但她想起来的，却是那双眼睛。
那种在剧痛中依然维持着近乎冷酷的清醒，不是强忍，不是y撑，而是一种被训练过、被反覆磨出来的自制——彷佛疼痛对他而言，只是众多变数之中，最不值得表现出来的一项。
Lisa在急诊待过六年，看过形形sEsE的病人在痛楚中崩溃、哭喊、咒骂、甚至攻击医护人员，但她从来没有见过一个人，可以在腹部中枪、失血近乎休克的状态下，仍然只用一种近乎审视的眼神看着替他处理伤口的医生——好像即使在那样的处境里，他也没有真正放下对局势的掌控。
那不是勇敢。
勇敢里通常还带着一点恐惧的痕迹。
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